Abre-se o fole da gaita...
Na missioneira liturgia
Dobrando o som e a magia
Dos sinos de São Miguel
No Sacro Santo quartel
Que guarda lendas e medos
Redescobrindo segredos
Da missionário oficina
Luz melódica e divina
Sangrando a alma dos dedos
Declamado:
É a Cruz indicando o rumo
Apontando em quatro braços
Guardando ainda os pedaços
Daquilo que já foi luz
Que hoje ainda traduz
Sem nada que se descarte
Óstia, pampa, que se parte
Na comunhão missioneira
Transpondo qualquer fronteira
Pelos caminhos da arte
É o monge que desgarrou-se
Da capital Miguelista
Pra transformar-se em artista
No mais pagão dos missais
Pois trouxe da catedral
Toda a beleza e o encanto
Guardando pra si, portanto
O ensinamento jesuíta
No pago inteiro que grita
Expresso no próprio canto
É a voz da América Antiga
Primórdios do gauchismo
No primeiro catecismo
Impresso em língua charrua
Moldura da estampa nua
Do guarani, do Botú
Selvagem, liberto e cru
Na gaita o clarim de guerra
Fazendo tremer a terra
Nas garras de Tiarajú
Fazendo tremer a terra
Nas garras de Tiarajú
Fazendo tremer a terra
Nas garras de Tiarajú