Mataram meus infinitos
e me expulsaram dos campos,
da terra nasceram gritos,
dos gritos brotaram cantos.
e me fiz canto — de tropeiros e ervateiros,
rasgando sulcos — com arado e saraquá.
nas alpargatas dos quileiros e chibeiros
andei as léguas — de corrientes e aceguá.
meu canto é rio — meu canto é sol — meu canto é vento,
eu tenho berço — eu tenho pátria — eu tenho glória,
eu só não tenho — a terra própria — porque a história
que eu escrevi — me deserdou — no testamento.
entretanto — bem ou mal — não me emociono
com os que combatem as verdades do meu canto.
sem ter direito — de comer — nem o que planto,
só não entendo — é tanta terra — e pouco dono.
mas mesmo assim — tenho pra dar — um outro tanto,
se precisarem do meu sangue — noutra guerra.
mesmo sem terra — hei de voltar — grito de terra,
pelo milagre — das espigas do meu canto.
