Horacio fez fogo com chuva e dormiu nos arreios
abriu as picadas agrestes que hoje são ruas
timbrou mil estradas na pampa e varou passos cheios
levando os sues sonhos nas tropas que nem eram suas.
haracio estropiou seus trodilhos na estrada comprida
gastou a existência no passo do gado em reponte
amou as mulheres que achava, embora perdidas
sem nunca voltar para vê-las, seguindo o horizonte.
mas tudo o que tinha era o tino do oficio tropeiro
quem parte questiona o motivo ser ter quem responda
proseava com o próprio silencio que era parceiro
tenteando o boeira das noites de ronda redonda.
o tempo se foi junto a tropa que nunca da volta
fez de horacio pena o tropeiro, mais um deserdado
Às vezes do olhar uma sanga discreta se solta
e dá de beber a quem resta viver do passado.
a alma tropeira de horácio hoje pena na terra
por sobre um tordilho cansado já quase no chão
a tropo de ontem persiste, o gado inda cansado
e cruza por ele na estrada sobre o caminhão.
e horacio que é pena respira a poeira da estrada
o mesmo caminho de outrora que abriu com os bois
por ele sobrou a distancia entre o pouco e o nada
e o brete sem fim da lonjura buscando depois.
